Perdidas las lineas de un posible encanto, las flores se dedican a florecer y cansadas de ser siempre tan rojas queman la sangre espinada de un tranvía loco.
Margarita decía que su cálido aroma la llevaría a soñar en el mundo de ayer, donde el pasto aun era verde y los hongos coloridos promovian emociones inexistentes, indescriptibles y hasta indeseadas por algunos hombres.
Lo que nunca entendio fue porque sus numerosas semillas no pudieron germinar en algun oscuro pantano, o en su defecto en cualquier colorido y siempre vivo bosque natural. Siempre comida por los gusanos, parte por parte, petalo a petalo, desde la raíz, hasta fecundar la altura de su firme tronco dispuesto al mismo altar donde han de sucumbir sus ideas.
Lo extraño no era lo que sucedia a su alrededor, lo extraño era ver que los lirios reian y se desnudaban ante los insectos espectadores, consumidores, mientras el viento aropada sus delicadas pieles infectadas de dulce almibar..y margarita moria entre tantos cariños inaceptados, margarita moria por falta de un "te quiero"... moria mientras entregaba su vida a los desdichados amorosos que sufrian buscando un talvez en la desintegracion de su alma hecha pétalos.
Pobre de ti Margarita andarás derranmando lagrimas en jardines virgenes con olor a sexo pedido, andaras buscando rosas marchitas para curar con espinas tu inexistente dolor. Andaras pidiendo nuevas emociones para olvidar sueños rotos, andaras contando angeles en cielos rojos, pintados de sangre, donde al fin entenderas tu inadecuada esperanza de ese dia lluvioso con genios que conceden deseos....
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